Je ne suis qu'un corbeau. Poe ne veut plus de moi...
Le ciel est noir et lourd comme un soir d'abandon
Et la lune là-haut fait miroiter la soie
De mes plumes cendrées... Je m'envole d'un bond !...
De mémoire d'oiseau, j'ai vu mourir les muses
Des poètes maudits qui rêvaient un peu trop...
Je vole parmi eux !... À mon tour je m'amuse :
Je les bouscule un peu pour qu'ils osent pécho.